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Pudiera ser que todo lo que en
verso he sentido no fuera más
que aquello que nunca pudo ser,
no fuera más que algo vedado
y reprimido
de familia en familia, de mujer
en mujer.
Dicen que en los solares de mi
gente, medido
estaba todo aquello que se debía
hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres
han sido
de mi casa materna... Ah, bien
pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron
antojos
de liberarse, pero, se le subió
a los ojos
una honda amargura, y en la sombra
lloró.
Y todo esto mordiente, vencido,
mutilado,
todo esto que se hallaba en su
alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he
libertado yo.
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